Wróciłem z różami, żeby zobaczyć moją nowonarodzoną córeczkę i odkryłem za jej uchem ten sam trójkątny znamię, który miałem, kiedy byłem chłopcem. Mama weszła uśmiechnięta z różową torbą, a Klara, wciąż blada, trzymała ją i powiedziała: Nigdy nie odpisywałem na jego listy. Nie krzyczałem, sfotografowałem listy i zamknąłem drzwi… aż odkryłem, że mój drugi ojciec czekał na mnie od trzydziestu lat.

Rozmawiali prawie dwie godziny. Wiedziała, że ​​Sebastian miał syna, zanim się ożenił. Jej ojciec nigdy nie zdradzał zbyt wielu szczegółów, ponieważ, jak powiedział, obiecał nie wtrącać się w sprawy rodzin innych ludzi.

Wtedy Daniel zadał pytanie, które najbardziej go przestraszyło.

—Czy mogę z nim porozmawiać?

Marta milczała.

Sebastian zmarł 6 lat wcześniej po długiej chorobie.

Daniel zamknął oczy.

Nie byłoby spotkania. Nie mógłbym jej zapytać, dlaczego zgodziła się na tak długi dystans, ani usłyszeć od niej, co czuła, pisząc te listy.

„Przyjechałem późno” – mruknął po rozłączeniu się.

Clara delikatnie pokręciła głową.

—Przybyłeś, kiedy mogłeś.

Dwa tygodnie później pojechali z Albą do Alicante. Marta mieszkała niedaleko Santa Pola. Kiedy otworzyła drzwi i zobaczyła Daniela, zamarła.

Miała te same ciemne oczy i ten sam sposób unoszenia jednej brwi. Za jej lewym uchem widoczny był niemal zatarty trójkątny ślad.

—Wow — powiedziała podekscytowana — Ty też to masz.

Daniel uśmiechnął się, lecz nie mógł wymówić słowa.

W środku znajdowały się zdjęcia Sebastiána pracującego w drewnie, śmiejącego się na plaży i trzymającego w ramionach pozostałe wnuki. Daniel wpatrywał się w tę twarz, szukając podobieństw, których nikt nie pozwolił mu rozpoznać.

Marta wyjęła pudełko.

W środku znajdowały się kopie kilku listów, niewyraźne zdjęcie Daniela z dzieciństwa i mały drewniany samochodzik.

—Tata zrobił to za ciebie.