Kiedy miałem 87 lat, mój siostrzeniec przyjechał z prawnikiem na moje 46 hektarów ziemi i wyrzucił z siebie: „Ci dwaj tobą manipulują. Złożę wniosek o ocenę zdolności umysłowych”. Nie sprzeciwiałem się; po prostu wpatrywałem się w zapieczętowaną teczkę od notariusza, którą trzymałem w szufladzie… Nie wiedziałem, że tego ranka podpisałem już testament, który miał wszystko zmienić na zawsze.

—Nie przyszliśmy tu prosić o litość.

Starsza kobieta otworzyła drzwi.

—Doskonale. Szkoda oliwek nie zbiera. Wejdź. Jutro porozmawiamy o pracy. Jesz dziś kolację.

Następnego ranka Álvaro naprawił rurę, wyprostował bramę w zagrodzie i uruchomił młyn, który pompował wodę do koryta. Mercedes, słysząc ponownie obracające się łopatki, musiała usiąść.

W środku Lucia znalazła w pudełku z przyborami do szycia częściowo haftowany obrus.

„Należał do mojej matki” – powiedziała Mercedes.

Lucía trzymała igłę. Nie haftowała od 5 lat.

Tego popołudnia wykonał pierwszy szew.

Miesiąc później farma znów wypełniła się śmiechem, świeżo parzoną kawą i odgłosami kroków na korytarzu. Mercedes zebrała bliźniaki pod gankiem.

—Chcę ci coś zaproponować. Zostań tu, moja rodzina. A kiedy mnie już nie będzie, El Almendral będzie twój.

Lucia zbladła.

Ale nikt nie zauważył czarnego samochodu, który zatrzymał się po drugiej stronie drogi.