Talerz za 18 500 peso, który rozbił przede mną, był wart więcej niż mój czynsz, a on przysięgał, że nie dożyje trzeciego dnia. Nie płakałam. Schyliłam się, żeby pozbierać kawałki i zobaczyłam butelkę doktora Bellido na jego stoliku nocnym. To było to samo nazwisko, które widniało pod zdjęciem mojego ojca, który zaginął siedem lat temu, i zrozumiałam, że przez sześć miesięcy podawali mu środki uspokajające, żeby odebrać mu wszystko.

—Oba są nie do zniesienia.

Adrian uniósł brwi.

—Obie?

—Tak. I ma rację.

Na koniec spisali prostą umowę: zaliczka miała pozostać zaliczką na poczet pensji, jeśli Inés zdecyduje się na powrót; w przeciwnym razie będzie miała rozsądny termin na jej zwrot bez odsetek.

Dwa dni później w drzwiach pojawiła się Inés.

Nie miał na sobie munduru. Miał na sobie dżinsy, prostą kurtkę i trzymał to samo zdjęcie w przezroczystej okładce.

„Znaleźli mojego ojca” – powiedział.

Adrian pozostał nieruchomy.

Esteban żył i mieszkał w małym nadmorskim miasteczku w Galicji. Zgodził się zeznawać po tym, jak śledczy zagwarantowali mu bezpieczny kontakt z rodziną.

Głos Inés zadrżał.

—7 lat. Moja matka odeszła, myśląc, że zniknął na zawsze. Nienawidziłam go za to, że nas porzucił. A teraz okazuje się, że żyje.

Adrian nie próbował jej mówić, co powinna czuć.

—Idziesz to zobaczyć?

-Jutro.

-Dobry.

Spojrzała na pręty rehabilitacyjne zamontowane w sąsiednim pokoju.

-A ty?