Talerz za 18 500 peso, który rozbił przede mną, był wart więcej niż mój czynsz, a on przysięgał, że nie dożyje trzeciego dnia. Nie płakałam. Schyliłam się, żeby pozbierać kawałki i zobaczyłam butelkę doktora Bellido na jego stoliku nocnym. To było to samo nazwisko, które widniało pod zdjęciem mojego ojca, który zaginął siedem lat temu, i zrozumiałam, że przez sześć miesięcy podawali mu środki uspokajające, żeby odebrać mu wszystko.

CZĘŚĆ 1

Pierwszy talerz, który Adrián Salvatierra rzucił na podłogę przed Inés Duarte, kosztował więcej niż wynosił jej miesięczny czynsz, i zrobił to tylko po to, by pokazać jej, że on również opuści dom przed 3.

Sześć miesięcy wcześniej Adrián był jednym z najbardziej przerażających ludzi w Madrycie. Za fasadą kilku firm logistycznych prowadził tajną organizację, której kontakty docierały do ​​magazynów, doków i biur, gdzie samo jego nazwisko wystarczało, by położyć kres wszelkim kłótniom. Po ataku przed magazynem w Cosladzie niemal całkowicie stracił władzę w nogach. Od tamtej pory żył zamknięty w domu rodzinnym w La Moraleja, człowiek, który mylił niezależność z brakiem potrzeby kogokolwiek.

Opiekunowie zostawali tam godzinami, a nawet dniami. Adrián krzyczał, odmawiał jedzenia, tłukł szklanki i zmuszał każdego do ubiegania się o odprawę.

Inés przyjechała pewnego deszczowego poranka w tanich butach, z mokrymi włosami i złożonym nakazem eksmisji w torbie. Doña Mercedes, kobieta zarządzająca domem, spojrzała na nią z politowaniem.

—Nikomu nie udało się przetrwać dnia trzeciego.

„Muszę zdążyć do piątku” – odpowiedziała Inés. „To mi wystarczy”.

Gdy po raz pierwszy wszedł do pokoju, Adrian stał przy oknie.

—Nie będę tego jadł.

Inés odstawiła tacę.

—Więc nadal tam będzie, kiedy wrócę.

-Wysiadać.

Podała kawę bez drżenia rąk.