Spotkanie, które miało być formalnością
Wadim Kożewnikow nie zamierzał siadać. Potężny mężczyzna w garniturze wartym tyle, co połowa rocznego budżetu na kawę chodził wzdłuż stołu i mówił, nie patrząc na nikogo konkretnie.
– Przywykłem pracować z tymi, którzy są na górze. Z tymi, którzy naprawdę decydują. Nie interesuje mnie tłumaczenie koncepcji personelowi, a potem czekanie, aż personel przekaże ją dalej kierownictwu – rzucił, zerkając na zegarek. – Bez pośredników. Kto tu jest odpowiedzialny?
Kostek, mój główny architekt, napiął się na krześle. Znałam ten jego błysk w oczach: trzydzieści cztery lata, a temperament wciąż jak u dwudziestolatka. Dałam mu ledwie zauważalny znak, żeby jeszcze się powstrzymał.
W powietrzu unosił się zapach świeżej farby drukarskiej. Na stole leżały plansze projektu i makieta całego kwartału: wieże, dziedziniec amfiteatralny i rozwiązanie ze światłem wewnętrznym, po które Kożewnikow przyleciał specjalnie do nas. Takiego pomysłu nie miało nigdzie indziej w kraju. Był nasz. A właściwie mój.
– Wadimie Igorewiczu, proszę usiąść – powiedziałam spokojnie. – Przyleciał pan zobaczyć projekt. Zobaczmy go razem.
W końcu odwrócił się do mnie. Zmierzył mnie spojrzeniem — prosty ciemny garnitur, okulary na łańcuszku, bez złota, bez demonstracji władzy.
– Dziewczyno – uśmiechnął się krzywo. Mam pięćdziesiąt trzy lata i „dziewczyną” nazywają mnie tylko ci, którzy chcą mnie ustawić. – Powiedziałem jasno. Proszę wezwać osobę, która prowadzi ten projekt.
Wtedy coś we mnie zamarło. Zrobiło się cicho i klarownie. Zdjęłam okulary.
Przez czternaście lat zdejmowałam je tylko wtedy, gdy zostawałam sama. Przy gościach zakładałam je z powrotem. Asystentka w okularach, szefowa w cieniu. Tak było wygodniej innym.
– Dobrze – odpowiedziałam. I usiadłam na szczycie stołu. – Osoba prowadząca projekt jest już tutaj. Zaczynamy.
