– Proszę wyprosić sekretarkę. Musimy porozmawiać o poważnych sprawach.
Nawet na mnie nie spojrzał. Wskazał w moją stronę tak, jak pokazuje się kelnerowi pustą szklankę, po czym odwrócił się do okna, za którym mokły listopadowe dźwigi na budowie. W sali siedziało osiem osób. Siedem z nich było moich. Ósmy przyleciał porannym lotem, by podpisać kontrakt, na który moje biuro czekało od roku.
I właśnie ten ósmy przed chwilą wyrzucił mnie z własnej sali konferencyjnej.
Prowadzę biuro od czternastu lat. „Tarasova i Partnerzy” widnieje na szkle przy wejściu, to moje nazwisko, mój kredyt spłacony co do grosza i moje nieprzespane noce przy przetargach. Przez lata wielokrotnie podawano mi płaszcz, biorąc mnie za garderobianą. Prosili, żebym przyniosła kawę gościom — i przynosiłam, bo kawa stygnie, a projekt nie czeka. Pytano mnie, „gdzie jest szef”, stojąc trzy kroki od mojego gabinetu z tabliczką. Przywykłam. Dawno uznałam, że liczy się praca, nie to, za kogo ktoś uważa mnie przez pierwsze pięć minut.
Zwykle po szóstej minutie wszystko wracało na swoje miejsce.
