Wróciłem z różami, żeby zobaczyć moją nowonarodzoną córeczkę i odkryłem za jej uchem ten sam trójkątny znamię, który miałem, kiedy byłem chłopcem. Mama weszła uśmiechnięta z różową torbą, a Klara, wciąż blada, trzymała ją i powiedziała: Nigdy nie odpisywałem na jego listy. Nie krzyczałem, sfotografowałem listy i zamknąłem drzwi… aż odkryłem, że mój drugi ojciec czekał na mnie od trzydziestu lat.

Clara uważała, że ​​miał na myśli najgorsze.

—Ona jest twoją córką, Danielu.

Otworzył oczy przerażony.

—Nie wątpię w ciebie.

Usiadł, jakby nogi odmówiły mu posłuszeństwa, i zakrył twarz. Kiedy znów spojrzał na dziewczynę, w jego oczach pojawiły się łzy.

—Ta marka… Miałem identyczną.

Klara zmarszczyła brwi.

— Więc to genetyczne. W czym problem?

Daniel zbyt długo zwlekał z odpowiedzią.

—Problem w tym, że nigdy ci nie powiedziałem, skąd się to wzięło.

To zdanie miało większą wagę niż jakiekolwiek oskarżenie.

Clara zażądała wyjaśnień, ale zanim zdążyła je udzielić, drzwi się otworzyły. Pilar, matka Daniela, weszła z różową torbą i nerwowym uśmiechem. Widząc minę syna, zatrzymała się.

Daniel ostrożnie odsunął kapelusz Alby.

—Mamo, ona to ma.

Pilar spojrzała na znak i zakryła usta dłonią. Jej oczy napełniły się łzami.

Klara poczuła dreszcz.

—Co to wszystko znaczy?

Pilar spuściła wzrok.

—Oznacza to, że dzień, którego próbowaliśmy uniknąć przez 30 lat, w końcu nadszedł.