Osiem miesięcy później wróciłem z Hamburga i pojechałem prosto na grób córki. Opiekun pokazał mi, że grób nigdy nie otrzymał trumny, podczas gdy moja siostra przygotowywała mój majątek. „Im szybciej pogodzę się z jej odejściem, tym szybciej podpisze” – napisał mój szwagier. Zadzwoniłem do prawnika; wtedy pojawiła się szpitalna bransoletka z innym nazwiskiem.

Álvaro się uśmiechnął.

Przez osiem miesięcy rozmawiał ze zdjęciem. Teraz jego córka znów mu zaprzeczała.

Zanim wyszła, Lucia zatrzymała się.

—Tato, nie rób z tego historii o utracie zaufania do rodziny.

—Więc w czym?

Spojrzała w stronę gajów oliwnych.

—Zrozumieć, że kochanie kogoś nie oznacza, że ​​trzeba zamykać oczy.

Jakiś czas później Álvaro wrócił na cmentarz, aby wręczyć Tomásowi list z podziękowaniami.

„Pokazałem mu tylko niekompletną dokumentację” – powiedział dozorca.

Álvaro spojrzał na pustą działkę pokrytą świeżą trawą.

—Nie. Pokazałeś mi jedyne miejsce, w którym moja rodzina zapomniała wymyślić idealne kłamstwo.

Ponieważ przez osiem miesięcy wszyscy próbowali przekonać go, że miłość kończy się pod nagrobkiem.

I na koniec to właśnie pusty grób zwrócił mu prawdę i, przede wszystkim, głos córki, która znów nazywała go „tatą”.