Claire spojrzała na swoje dłonie.
“Nie od razu.”
“Ochroniłeś ich.”
Ona skubała koc.
„Kilka miesięcy temu, po okropnym dniu w szkole, wróciłem do domu wściekły”.
“Co się stało?”
“To nie jest ważne.”
Spojrzała na mnie.
„Wtedy już wiedziałem o nich parę rzeczy. Mama Rocky’ego. Czyjś rozwód rodziców. Kto sobie nie radził”.
“Wróciłem do domu wściekły.”
Poczułem ucisk w żołądku.
„Otworzyłem czat grupowy”.
“Claire.”
“Wszystko napisałem.”
“Wysłałeś to?”
“NIE.”
“Wszystko napisałem.”
Poczułem ulgę.
Potrząsnęła głową.
„Nie to mnie przestraszyło, mamo.”
“Co się stało?”
Jej głos stał się cichszy.
„Przez jakieś trzydzieści sekund chciałem, żeby ich bolało”.
“Co się stało?”
Nie mówiłem.
“Nie przeprosić. Nie zrozumieć. Zranić.”
“Byłeś zły.”
„I tak dobrze było się na nich złościć”.
Łza spłynęła jej po policzku.
„Spojrzałem na to, co napisałem i pomyślałem, że jeśli to wyślę, to oni zadecydują, jakim człowiekiem się stanę”.
“Byłeś zły.”
Wyciągnąłem do niej rękę.
Pozwoliła mi je wziąć.
„Więc to usunąłem.”
„A potem zacząłeś im pomagać?”
„To nie była misja. Następnym razem, gdy ktoś mi zaufał, zachowałem to w tajemnicy. Wtedy ktoś inny potrzebował pomocy”.
“Dlaczego ty?”
„Więc to usunąłem.”
Spojrzała w stronę okna.
„Bo nikt nie był mój. I nie miałam przyjaciół, więc nie miałam komu zwierzyć się ze swoich sekretów. Myślę, że wydawałam się dla nich bezpiecznym wyborem”.
To zraniło mnie bardziej niż teledysk Rocky’ego.
Wszystkie możliwe formy obrony cisnęły mi się na usta.
„Bo nikt nie był mój”.
