To miał być mój pierwszy prawdziwy odpoczynek od trzech lat. I naprawdę wierzyłam, że nikt mi go nie zepsuje.
A potem zadzwoniła Tamara Pietrowna, ciotka Dima. Sześćdziesiąt dwa lata, głos jak u dyrektorki szkoły i przekonanie, że cały świat powinien działać według jej planu. Nie zapytała, czy może przyjechać. Oświadczyła, że przyjedzie.
„Dymeczku, wpadnę do was na kilka dni. Może na tydzień. Zobaczymy.”
Dima spojrzał na mnie tak, jakby właśnie nadepnął bosą stopą na klocek. Wiedziałam, co to znaczy. Nie odmówi. Nigdy nie odmawia Tamarze Pietrownie, bo to ona wychowała go po śmierci matki. Przez dwa lata, kiedy miał od dwunastu do czternastu lat, dawała mu dach nad głową, jedzenie i opiekę. A potem przez całe życie przypominała mu o tym przy każdej okazji.
„Nakarmiłam cię, kiedy nikt nie miał dla ciebie czasu” – to był jej ulubiony argument. I działał za każdym razem.
