Lucía spojrzała na miejsce, w którym Javier powinien czekać na Martę.
—Co by się stało, gdybyś mnie nie znalazł?
Pytanie to mocno go poruszyło, ale nie chciał jej okłamywać.
—Prawdopodobnie wyszłabym za mąż, nie znając prawdy.
—A potem?
—Nie wiem. Dlatego cieszę się, że cię szukałem.
Lucia spojrzała na kosz.
—Myślałem, że jeśli wyjdę z pokoju, zrujnuję twoje wesele.
Javier przykucnął, by być na jej poziomie.
—Wyszłaś z tego pokoju i uratowałaś coś o wiele ważniejszego niż ślub.
Przytuliła go.
Nie było oklasków.
Nie było fotografa.
Nie oglądało nas 120 osób.
Tylko ojciec i córka na końcu korytarza, który nie prowadził już do złudnej obietnicy.
Kilka miesięcy później Marta wysłała list za pośrednictwem swojego prawnika. Przyznała, że jej zazdrość o pamięć Eleny przerodziła się w urazę do Lucíi i przyznała, że użyła podpisu Javiera, myśląc, że uda jej się to później „naprawić”.
Lucía postanowiła tego nie czytać.
—Może, kiedy będę starszy.
Javier uszanował jej decyzję.
Rok później, w szkole, Lucía wzięła udział w zajęciach poświęconych rodzinie. Przyniosła trzy zdjęcia: jedno Eleny, jedno Javiera w mundurku i jedno siebie z ojcem i ciotką Laurą w górach Sierra de Guadarrama.
Kolega zapytał ją, dlaczego nie ma zdjęcia „całej rodziny”.
Lucía spojrzała na zdjęcia i odpowiedziała:
—Jest kompletny. Tylko nie wygląda jak twój.
Javier słuchał, siedząc z tyłu klasy.
Nie czuła smutku.
Poczuł ulgę.
Długo wierzyła, że ponowne małżeństwo to sposób na zapewnienie córce stabilizacji. Odwołany ślub pokazał jej, że jest inaczej: rodzina nie staje się kompletna, gdy pojawia się ktoś nowy, ani nie jest niekompletna, gdy kogoś brakuje.
