Lorenzo oprowadził mnie po wioskach, w których między balkonami wisiało pranie, a starsi mężczyźni w cieniu kłócili się o karty.
Jedliśmy lody pistacjowe nad morzem.
Ale każdej nocy, po tym jak Lorenzo zostawił mnie w pokoju hotelowym, wyjmowałam z torebki to samo stare zdjęcie.
THOMAS W WIEKU 20 LAT.
Stał przed kamiennym domem gdzieś na Sycylii i uśmiechał się do słońca.
Na odwrocie znajdował się adres i sześć słów, które napisał tuż przed śmiercią.
„Jeśli kiedykolwiek tam pójdziesz, zabierz to z powrotem.”
Nigdy nie zrozumiałem, co dokładnie miał na myśli.
Thomas spędził kilka miesięcy na Sycylii jako młody człowiek, na długo zanim się poznaliśmy.
Za każdym razem, gdy pytałem go o zdjęcie, mówił tylko, że pewna rodzina kiedyś mu pomogła, gdy bardzo tego potrzebował.
NIE POWIEDZIAŁAM LORENZO.
Częściowo dlatego, że ta podróż miała dotyczyć właśnie jego.
Przede wszystkim dlatego, że mając ze sobą zdjęcie mojego zmarłego męża podczas wizyty u mężczyzny, którego mogłabym kochać, czułam się wystarczająco winna.
Ostatniego wieczoru Lorenzo zabrał mnie na kolację do nadmorskiego hotelu z widokiem na Morze Śródziemne.
„To za dużo” – powiedziałem mu.
„Przeleciałeś przez ocean. Zrobiłem rezerwację.”
Podniósł kieliszek.
„Do drugich szans.”
Spojrzałem na niego.
Przez siedem lat traktowałem te słowa jak obrazę mojej pierwszej szansy.
Ale tego wieczoru ja również podniosłem toast.
„Do drugich szans.”
Ledwo zdążyliśmy dotknąć kieliszków, gdy w jadalni rozległ się ogłuszający dźwięk alarmu.
CAŁY POKÓJ WYBUCHŁ.
Kelner krzyknął coś po włosku.
Wtedy inny członek personelu krzyknął po angielsku.
„Wszyscy na zewnątrz!”
Krzesła odsunęły się do tyłu.
Goście rzucili się ku drzwiom.
LORENZO WSTAŁ.
„Zostań ze mną.”
Wyciągnąłem do niego rękę.
Ktoś uderzył mnie w ramię.
Na jakieś trzy sekundy straciłem go z oczu.
Kiedy się odwróciłem, Lorenza już nie było.
„Lorenzo?”
LUDZIE PRZEPCHNIALI SIĘ OBOK MNIE.
