Piekłem ciasta dla pacjentów hospicjum – potem jedno przyszło do mnie i prawie zemdlałem

Nic nie powiedział. Po prostu złapał mnie za ramię, boso ściągnął ze schodów i w piżamie wyciągnął przez frontowe drzwi na zaśnieżone podwórko.

Potem odwrócił się i pobiegł z powrotem do środka po mamę i dziadka.

Nigdy więcej nie wyszedł, podobnie jak moja mama i dziadek. Pożar pochłonął ich wszystkich.

Poinformowano, że przyczyną pożaru była awaria instalacji elektrycznej w kuchni.

Pożar zabrał nie tylko moją rodzinę. Zabrał dom, oszczędności, zdjęcia i małego ceramicznego konika, którego dostałam od mamy na dziesiąte urodziny. Wszystko.

Z wyjątkiem mnie.

Nie byłam pewna, czy zasługuję na to, by mnie oszczędzono.

Po tym tragicznym incydencie przestałam żyć. Dryfowałam.

Skończyłam w schronisku społecznym po tym, jak lokalny wolontariat pomógł mi znaleźć pokój. Nazywali to programem mieszkaniowym w stylu akademika dla przesiedlonej młodzieży, ale bardziej przypominało to półświatek, który utknął między katastrofą a znakiem zapytania.

Dzieliłam pokój z inną dziewczyną, która nigdy się nie odzywała.

Na każdym piętrze były dwie łazienki i kuchnia dzielona z około 20 innymi osobami. Było ciepło, bezpiecznie i czysto. Miałam łóżko i byłam wdzięczna.