Ellie pokazała mi ten sam ogromny gest, który dzieci stosują, gdy uważają, że coś nie jest ważne.

Potem powiedziała:

„Mówi, że twoim ulubionym smakiem też były truskawki.”

Przestałem myć naczynie ręką.

„Mój ulubiony?”

“Tak.”

Już obserwowała ulicę, obawiając się, że ciężarówka odjedzie.

„Powiedział, że zawsze wybierałaś tę opcję, gdy byłaś mała.”

Poczułem dziwny dreszcz.

Ponieważ miał rację.

Najbardziej smakowało mi ciasto truskawkowe.

Nie okazjonalnie.

Za każdym razem.

Inne dzieci uwielbiały rakiety, pałeczki perkusyjne i lody w kształcie postaci z gumy do żucia.

Ja nie.

Zawsze wybierałam ciasto truskawkowe.

Od czasu, gdy moja matka musiała mnie podnosić na tyle wysoko, żebym dosięgnął okna ciężarówki, aż do momentu, gdy byłem na tyle duży, żeby samemu tam dojść z monetami w kieszeni.

Ale to dzieciństwo miało miejsce trzydzieści lat wcześniej.

Czterysta mil stąd.

W Millbrook, miasteczku, w którym dorastałam i które opuściłam mając osiemnaście lat.

Nie ma żadnego powodu, dla którego kierowca furgonetki z lodami w mojej okolicy miałby o tym wiedzieć.

Próbowałem znaleźć oczywiste wytłumaczenie.

„Ellie, powiedziałaś mu jak mam na imię?”

“NIE.”

„Powiedziałeś mu, że ciasto truskawkowe było kiedyś moim ulubionym?”

“NIE.”

Wyglądała na szczerze zdezorientowaną.